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Die Sonnenreusen ziehen in
die Ulmenspitzen dort webt
ein roter Käfer sein Quartier
die Spur der Schwalben säumt
den Tag für alle Dinge: sie enden
hier der Himmel nähert sich
den Wassern die auch im Auf
und Nieder: stehn und ohne
Hast auf den Gesichtern ist dort
am Fluss ein Kommen und ein Gehn
du trittst heran was ruhelos
ein Spiel begann: das nahm sich
Raum und Zeit der Tag war aufge-
regt Bewegung die Nacht liegt
still ist nur: bereit
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[Mittwoch, 16. Mai 2001]

Lieber Johnny,

heute war es eine schöne, harmonische Runde. Weißt du, ich mag den Platz. Dieses ständige Auf und Ab. Kaum ist man glücklich oben, da geht es den Hügel wieder hinunter. In der Ferne die graue Reihe von Bunkern, die locker um die Grüns gestreut sind, als könnte sie kein Wässerchen trüben. Dazwischen die Senke, schwer einsehbar. Der Wind kommt oft von vorn und stoppt die Bälle. Man kennt das aus vielen Runden, zu jeder Tages- und Jahreszeit. Trotzdem ist man nie gefeit: eine plötzliche Böe befördert den arglosen Ball in die Höhe, jäh wie Schwalbenflug. Und dann greift der Wind erst recht ein und schleudert ihn, als wäre es nun genug des Spiels, endgültig aus der Bahn. Zum Beispiel in die Baumreihe, die wir beide kennen. Zwei Suchende. Als du damals das Callaway-Cap vom Schädel zogst, gabst du mir zum Abschied die Hand. Du hattest ernsthafte grüne Augen. Eben nicht wie ein Spieler. Du hast gesagt: „Wir werden miteinander spielen. Das müsste doch mit dem Teufel zugehen!“ Aber ich kann weiß Gott nicht gut umgehen mit solchem Ernst.

Ein lieber Gruß

A.


PS: Ich denke, deine Mam hat einfach Angst um dich – und doch: ich bin sicher, dass sie dich versteht. Erzähl mir davon, wie du Pilot geworden bist. Ich mag das, wenn du mir etwas erzählst (obwohl ich selbst mich damit schwer tue).